Inundación
Mis bibliotecas
Predigitalización
Los libros
Atlantis: ¿ficción o realidad?
¿Cuántas veces puede uno leer un libro?
Las palabras en la obra
Déchirure de l'histoire
El autor detrás del libro
Cuando hice obras sobre temas nazis
“El corazón revelador”
Las dimensiones sociales de un objeto
El amor
La forma en que se comunican los muertos con nosotros
Aspiradora visual
Estudiar las bibliografías
Mis materiales
Leer en otro idioma
El libro tiene otro tiempo
No todo cabe en un libro
La primera historieta que leí es Tintín
Zoológico
Lecturas nocturnas
Siempre tengo un lápiz
Campos de fuerza
Elegí ser astronauta
Tres paredes
Me gusta trabajar con cosas que me impresionaron
Te chocás con la biblioteca
Parece tachado
Centros y periferias
Magritte y el sapo
Atar recuerdos
La biblioteca escolar
Un poema inexplicable
Hay Atlántidas por todos lados
El cuento del colectivo
Puedo leer uno cada cuatro días
El sufrimiento en las palabras
Trituradora
Gilbert & George
La primera vez que leí a Jack Spicer
“Gelatina”
Trabajar para comprar libros
Acuarelas de viaje
No hay nada más inocente que matar una mariposa
El legado de León Ferrari
No era un niño muy lector
Nerdismo
La caja boba
Libros de ilustración con movimiento
Lo que vivo, lo que leo, lo que escribo
La biblioteca cinética
Cuidarse de las imágenes
O es que me gustaría ser escritora?
La exposición socialista
La figura de Sócrates
Queridos monstruos
¿En qué piensas?
Una poesía perfecta
La lectura como un portal (Wikipedia)
Mujeres sufridas
Desplazamiento
Culturas populares
Siete casas vacías
Después de la psicóloga
Estantes
Niña lectora
Soy una erudita visual
Una ausencia es un poema en sí
El maíz sagrado
Los títulos
Ser escritora
Tirar monumentos
El alzamiento
Algo se enciende
La tía Irene
Son libros referentes
Monstruo de mil cabezas
Las historias de mi abuela
El desierto se traga todo
Lectura infiel
I Ching
Millones de Silvina Ocampo
El principio del fin de la Atlántida
“Don Bolsillo”
La importancia del papel
Hay una literatura donde no entro
Fotolog
El cuarto de la música
La biblioteca elegida
Zorro rojo
La monarquía del arte
Una frase de César Aira
La monja artista
Tengo afilada la mirada
En un poema hay algo que se pierde
Lectura horizontal
¿Entonces, qué soy?
La forma de la escritura
Libros de arte
Una biblioteca con fallas de diseño
La costumbre de leer
Siempre quise publicar poesía
Me cuesta tirar los libros
En las nubes
Yo llegué último a la poesía
Consumir imágenes
De las mejores muestras que vi
Lectura incompleta
Martillaba y prendia fuego a los autitos
Ilustradores
Libros robados
El vino volcado en el libro
Valija de pintor
Libros de ilustradores
El recuerdo de una pared
Una pared que ya no es una pared
No inventes lo que no quieras que exista
Imprimía un montón de cosas
La geometría de Charley Harper
Confusiones cotidianas
Órdenes de mi cabeza
La biblioteca : la habitación del gato
El cuarto de mi hijo
El viento que arrasa
Escritores que te llevan a pasear
La preocupación por escribir un libro
Un silencio que no tengo
Habitar la casa con libros
Los poemas suelen ser terribles
Genocidios
La biblioteca heredada
Lectura lúcida
El libro más caro del mundo
Mi biblioteca está dividida
Sobre una única cosa
Devoradora de imágenes
Libros que no leí
La crueldad de los libros sagrados
“¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor?”
Los cassettes
Creí que podía ser artista
Imágenes para un videoclip
Infancia y Arte Moderno
Revistas
Parabiblioteca
Piratería
“Historia de un cigarrillo”
Libros fotografiados
Mis cuadernos
El exilio de la biblioteca
El tiempo de un poema
La sección de sobrevivientes
Publicar un libro por año
Viajar leyendo
Un cañón dorado
Curar una biblioteca
Hablar con la materia
Comunismo comunitario
La agonía de una ballena
Mucha gente trabajando
Leo cuentos cortos
El libro marcado
¿De dónde vienen mis libros?
Figuras de la inmanencia
El objeto más adorado por mí
La inocencia presente